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Vous, près de qui les graces solitaires

brillent sans fard, et regnent sans fierté,

vous, dont l'esprit, né pour la vérité,

sait allier à des vertus austeres

le goût, les ris, l'aimable liberté ;

puisqu'à vos yeux vous voulez que je trace

d'un noble oiseau la touchante disgrace,

soyez ma muse, échauffez mes accents,

et prêtez-moi ces sons intéressants,

ces tendres sons que forma votre lyre,

lorsque Sultane, au printemps de ses jours,

fut enlevée à vos tristes amours,

et descendit au ténébreux empire.

De mon héros les illustres malheurs,

peuvent aussi se promettre vos pleurs.

Sur sa vertu, par le sort traversée,

sur son voyage et ses longues erreurs,

on auroit pû faire une autre Odyssée

et, par vingt chants, endormir les lecteurs :

on auroit pu des fables surannées,

ressusciter les diables et les dieux ;

des faits d' un mois occuper des années ;

et, sur des tons d' un sublime ennuyeux,

psalmodier la course infortunée

d' un perroquet, non moins brillant qu'Énée

non moins dévôt, plus malheureux que lui.

Mais trop de vers entraînent trop d' ennui.

Les muses sont des abeilles volages ;

leur goût voltige, il fuit les longs ouvrages ;

et, ne prenant que la fleur d' un sujet,

vole bientôt sur un nouvel objet.

Dans vos leçons j'ai puisé ces maximes ;

puissent vos lois se lire dans mes rimes !

Si, trop sincere, en traçant ces portraits,

j'ai dévoilé les mysteres secrets,

l'art des parloirs, la science des grilles,

les graves riens, les mistiques vétilles

votre enjoûment me passera ces traits ;

votre raison, exempte de foiblesses,

sait vous sauver ces fades petitesses ;

sur votre esprit, soumis au seul devoir,

l'illusion n'eut jamais de pouvoir :

vous savez trop qu'un front que l'art déguise,

plaît moins au ciel qu'une aimable franchise.

Si la vertu se montroit aux mortels,

ce ne seroit, ni par l'art des grimaces,

ni sous des traits farouches et cruels,

mais sous votre air, ou sous celui des Graces,

qu'elle viendroit mériter nos autels.

¶ Dans maint auteur de science profonde,

j'ai lu qu'on perd à trop courir le monde ;

très rarement en devient-on meilleur :

un sort errant ne conduit qu'à l'erreur.

Il nous vaut mieux vivre au sein de nos Lares,

et conserver, paisibles casaniers,

notre vertu dans nos propres foyers,

que parcourir bords lointains et barbares ;

sans quoi le cœur, victime des dangers,

revient chargé de vices étrangers.

L'affreux destin du héros que je chante,

en éternise une preuve touchante :

tous les échos des parloirs de Nevers,

si l'on en doute, attesteront mes vers.

A Nevers donc chez les Visitandines,

vivoit naguere un perroquet fameux,

à qui son art et son cœur généreux,

ses vertus même, et ses graces badines,

auroient dû faire un sort moins rigoureux,

si les beaux cœurs étoient toujours heureux.

Ver-Vert (c'étoit le nom du personnage)

transplanté là de l'indien rivage,

fut, jeune encor, ne sachant rien de rien,

au susdit cloître enfermé pour son bien ;

il étoit beau, brillant, leste et volage,

aimable et franc comme on l' est au bel âge ;

né tendre et vif, mais encore innocent ;

bref, digne oiseau d'une si sainte cage,

par son caquet digne d'être en couvent.

¶ Pas n'est besoin, je pense, de décrire,

les soins des sœurs, des nonnes, c'est tout dire ;

et chaque mere, après son directeur,

n'aimoit rien tant ; même dans plus d'un cœur,

ainsi l'écrit un chroniqueur sincere

souvent l'oiseau l'emporta sur le pere.

Il partageoit dans ce paisible lieu,

tous les sirops dont le cher pere en Dieu,

grace aux bienfaits des nonnettes sucrées,

réconfortoit ses entrailles sacrées.

Objet permis à leur oisif amour,

Ver-Vert étoit l'ame de ce séjour ;

exceptez-en quelques vieilles dolentes,

des jeunes cœurs jalouses surveillantes,

il étoit cher à toute la maison.

N'étant encor dans l'âge de raison,

libre, il pouvoit et tout dire et tout faire ;

il étoit sûr de charmer et de plaire.

Des bonnes sœurs égayant les travaux,

il becquetoit et guimpes et bandeaux :

il n'étoit point d' agréables parties,

s'il n' y venoit briller, caracoler

papillonner, siffler, rossignoler ;

il badinoit, mais avec modestie,

avec cet air timide et tout prudent,

qu'une novice a, même en badinant.

Par plusieurs voix interrogé sans cesse,

il répondoit à tout avec justesse :

Tel autrefois César, en même temps,

dictoit à quatre, en styles différents.

¶ Admis par-tout, si l'on en croit l'histoire,

l'amant chéri mangeoit au réfectoire :

là tout s'offroit à ses friands desirs ;

outre qu'encor, pour ses menus plaisirs,

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pour occuper son ventre infatigable,

pendant le temps qu'il passoit hors de table,

mille bonbons, mille exquises douceurs

chargeoient toujours les poches de nos sœurs.

Les petits soins, les attentions fines,

sont nés, dit-on, chez les Visitandines;

l'heureux Ver-Vert l'éprouvait chaque jour ;

plus mitonné qu'un perroquet de cour,

tout s'occupoit du beau pensionnaire ;

ses jours couloient dans un noble loisir.

Au grand dortoir il couchoit d'ordinaire

là, de cellule il avoit à choisir :

heureuse encor, trop heureuse la mere

dont il daignoit, au retour de la nuit,

par sa présence honorer le réduit !

Très rarement les antiques discretes,

logeoient l'oiseau ; des novices proprettes

l'alcove simple étoit plus de son goût ;

car, remarquez qu'il étoit propre en tout.

Quand chaque soir le jeune anachorette

avoit fixé sa nocturne retraite,

jusqu'au lever de l'astre de Vénus

il reposoit sur la boîte aux agnus :

à son réveil, de la fraîche nonnette,

libre témoin, il voyoit la toilette,

je dis toilette, et je le dis tout bas ;

oui, quelque part, j'ai lu, qu'il ne faut pas,

aux fronts voilés, des miroirs moins fideles

qu'aux fronts ornés de pompons et dentelles :

ainsi qu'il est pour le monde et les cours,

un art, un goût de modes et d'atours,

il est aussi des modes pour le voile ;

il est un art de donner d'heureux tours

à l'étamine, à la plus simple toile :

souvent l’essaim des folâtres amours,

essaim qui sait franchir grilles et tours,

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donne aux bandeaux une grace piquante,

un air galant à la guimpe flottante;

enfin, avant de paroître au parloir,

on doit au moins deux coups-d'œil au miroir.

Ceci soit dit, entre nous, en silence.

Sans autre écart revenons au héros.

¶ Dans ce séjour de l'oisive indolence,

Ver-Vert vivoit sans ennuis, sans travaux,

dans tous les cœurs il régnoit sans partage.

Pour lui sœur Thecle oublioit les moineaux ;

quatre serins en étoient morts de rage,

et deux matous, autrefois en faveur,

dépérissoient d'envie et de langueur.

¶ Qui l'auroit dit, en ces jours pleins de charmes,

qu'en pure perte on cultivoit ses mœurs,

qu'un tems viendroit, tems de crime et d'alarmes

où ce Ver-Vert, tendre idole des cœurs,

ne seroit plus qu'un triste objet d'horreurs !

Arrête, muse, et retarde les larmes

que doit coûter l'aspect de ces malheurs,

fruit trop amer des égards de nos sœurs.

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Collectie HPM

Chant deuxième

On juge bien qu'étant à telle école

point ne manquoit du don de la parole ;

l'oiseau disert, hormis dans les repas,

tel qu'une nonne il ne déparloit pas :

bien est-il vrai qu'il parloit comme un livre,

toujours d'un ton confit en savoir-vivre

Il n'étoit point de ces fiers perroquets

que l'air du siecle a rendu trop coquets,

et qui, sifflés par des bouches mondaines,

n'ignorent rien des vanités humaines.

Ver-Vert étoit un perroquet dévot,

une belle ame innocemment guidée,

jamais du mal il n'avoit eu l'idée,

ne disoit onc un immodeste mot :

mais en revanche, il savoit des cantiques,

des oremus , des colloques mystiques,

il disoit bien son benedicite ,

et notre mere , et votre charité ;

Il savoit même un peu de soliloque

et des traits fins de Marie Alacoque. :

Il avoit eu dans ce docte manoir,

tous les secours qui menent au savoir :

il étoit là, maintes filles savantes,

qui, mot pour mot, portoient dans leurs cerveaux,

tous les noëls anciens et nouveaux.

Instruit, formé par leurs leçons fréquentes,

bientôt l'eleve égala ses régentes ;

de leur ton même, adroit imitateur,

il exprimoit la pieuse lenteur,

les saints soupirs, les notes languissantes

du chant des sœurs, colombes gémissantes :

finalement, Ver-Vert savoit par cœur,

tout ce que sait une mere de chœur.

¶ Trop resserré dans les bornes d'un cloître,

un tel mérite au loin se fit connoître ;

dans tout Nevers, du matin jusqu'au soir,

il n'étoit bruit que des scenes mignonnes

du perroquet des bienheureuses nonnes ;

de Moulins même on venoit pour le voir.

Le beau Ver-Vert ne bougeoit du parloir.

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Sœur Mélanie, en guimpe toujours fine,

portoit l'oiseau : d'abord aux spectateurs,

elle en faisoit admirer les couleurs,

les agréments, la douceur enfantine ;

son air heureux ne manquoit point les cœurs ;

Mais la beauté du tendre néophyte

n'étoit encor que le moindre mérite ;

on oublioit ses attraits enchanteurs,

dès que sa voix frappoit les auditeurs.

Orné, rempli de saintes gentillesses

que lui dictoient les plus jeunes professes,

l'illustre oiseau commençoit son récit ;

à chaque instant, de nouvelles finesses,

des charmes neufs varioient son débit ;

éloge unique et difficile à croire

pour tout parleur qui dit publiquement,

nul ne dormoit dans tout son auditoire :

Quel orateur en pourroit dire autant ?

On l'écoutoit, on vantoit sa mémoire ;

lui, cependant, stylé parfaitement,

bien convaincu du néant de la gloire,

se rengorgeoit toujours dévotement

et triomphoit toujours modestement.

Quand il avoit débité sa science,

serrant le bec, et parlant en cadence,

il s'inclinoit d'un air sanctifié

et laissoit là son monde édifié.

Il n'avoit dit que des phrases gentilles,

que des douceurs ; excepté quelques mots

de médisance, et tels propos de filles

que par hazard il apprenoit aux grilles,

ou que nos sœurs traitoient dans leur enclos.

¶ Ainsi vivoit, dans ce nid délectable,

en maître, en saint, en sage véritable,

pere Ver-Vert, cher à plus d'une Hebé ;

gras comme un moine, et non moins vénérable,

beau comme un cœur, savant comme un abbé ;

toujours aimé comme toujours aimable,

civilisé, musqué, pincé, rangé ;

heureux enfin, s'il n'eût pas voyagé.

¶ Mais vint ce temps d'affligeante mémoire,

ce temps critique où s'éclipse sa gloire.

ô crime ! ô honte ! ô cruel souvenir !

Fatal voyage ! Aux yeux de l'avenir,

que ne peut-on en dérober l'histoire !

Ah ! Qu'un grand nom est un bien dangereux !

Un sort caché fut toujours plus heureux.

Sur cet exemple, on peut ici m'en croire ;

trop de talens, trop de succès flatteurs ,

traînent souvent la ruine des mœurs.

¶ Ton nom, Ver-Vert, tes prouesses brillantes

ne furent point bornés à ces climats ;

la renommée annonça tes appas,

et vint porter ta gloire jusqu'à Nantes.

Là, comme on sait, la visitation

a son bercail de révérendes meres,

qui, comme ailleurs, dans cette nation

à tout savoir ne sont pas les dernieres ;

par quoy, bien tôt, apprenant des premieres

ce qu'on disoit du perroquet vanté,

desir leur vint d'en voir la vérité.

Desir de fille est un feu qui dévore,

desir de none est cent fois pis encore.

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Déja les cœurs s'envolent à Nevers,

voilà, d'abord, vingt têtes à l'envers

pour un oiseau. L'on écrit tout à l'heure

en Nivernois à la supérieure,

pour la prier que l'oiseau plein d'attraits

soit pour un temps amené par la Loire ;

et que, conduit aux rivages nantais,

lui-même il puisse y jouir de sa gloire,

et se prêter à de tendres souhaits.

¶ La lettre part. Quand viendra la réponse ?

Dans douze jours. Quel siecle jusque-là !

Lettre sur lettre et nouvelle semonce :

on ne dort plus : sœur Cécile en mourra.

¶ Or, à Nevers, arrive enfin l'épître.

Grave sujet : on tient le grand chapitre.

Telle requête effarouche d' abord.

Perdre Ver-Vert ! ô ciel ! plutôt la mort.

Dans ces tombeaux, sous ces tours isolées,

que ferons-nous si ce cher oiseau sort ?

Ainsi parloient les plus jeunes voilées

dont le cœur vif, et las de son loisir

s'ouvroit encore à l'innocent plaisir ;

et, dans le vrai, c'étoit la moindre chose

que cette troupe , étroitement enclose

à qui, d'ailleurs, tout autre oiseau manquoit,

eût pour le moins un pauvre perroquet.

L'avis, pourtant, des meres assistantes,

de ce sénat antiques présidentes,

dont le vieux cœur aimoit moins vivement,

fut d'envoyer le pupile charmant

pour quinze jours ; car, en têtes prudentes,

elles craignoient qu'un refus obstiné

ne les brouillât avec nos sœurs de Nantes.

Ainsi jugea l’état embeguiné.

¶ Après ce bill des myladys de l'ordre,

dans la commune arrive grand désordre :

quel sacrifice ! Y peut-on consentir ?

Est-il donc vrai ? (dit la sœur Séraphine)

quoi ! nous vivons, et Ver-Vert va partir !

d'une autre part la mere sacristine

trois fois pâlit, soupire quatre fois,

pleure, frémit, se pâme, perd la voix.

Tout est en deuil : je ne sais quel présage,

d'un noir crayon leur trace ce voyage.

Pendant la nuit, des songes pleins d'horreur,

du jour encor redoublent la terreur.

Trop vains regrets ! L'instant funeste arrive :

jà tout est prêt sur la fatale rive ;

il faut enfin se résoudre aux adieux,

et commencer une absence cruelle ;

jà chaque sœur gémit en tourterelle,

et plaint, d'avance un veuvage ennuyeux.

Que de baisers, au sortir de ces lieux,

reçût Ver-Vert ! Quelles tendres alarmes !

On se l'arrache, on le baigne de larmes ;

plus il est prêt de quitter ce séjour,

plus on lui trouve et d'esprit et de charmes.

Enfin, pourtant il a passé le tour :

du monastere avec lui fuit l'amour.

Pars, va, mon fils, vole où l'honneur t'appelle ;

reviens charmant, reviens toujours fidele ;

que les zéphyrs te portent sur les flots :

tandis qu'ici dans un triste repos

je languirai forcément exilée,

sombre, inconnue, et jamais consolée :

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pars, cher Ver-Vert ; et, dans ton heureux cours,

sois pris, par-tout, pour l'aîné des Amours.

Tel fut fut l'adieu d'une nonnain poupine,

qui, pour distraire et charmer sa langueur,

entre deux draps avoit à la sourdine

très souvent fait l'oraison dans Racine,

et qui, sans doute, auroit de très grand cœur,

loin du couvent, suivi l'oiseau parleur.

¶ Mais c'en est fait, on embarque le drôle ;

jusqu'à présent, vertueux, ingénu,

jusqu'à présent, modeste en sa parole :

puisse son cœur, constamment défendu,

au cloître un jour rapporter sa vertu !

Quoiqu' il en soit, déja la rame vole,

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du bruit des eaux les airs ont retenti ;

un bon vent souffle, on part, on est parti.

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Ill.: HPM

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Chant troisième

La même nef, légere et vagabonde,

qui voituroit le saint oiseau sur l'onde,

portoit aussi deux nymphes, trois dragons

une nourrice, un moine, deux Gascons :

pour un enfant qui sort du monastere,

c'étoit écheoir en dignes compagnons !

Aussi, Ver-Vert ignorant leurs façons,

se trouva là, comme en terre étrangere ;

nouvelle langue et nouvelles leçons.

L'oiseau surpris n'entendoit point leur stile :

ce n'étoit plus paroles d'évangile ;

ce n'étoit plus ces pieux entretiens,

ces traits de bible et d'oraisons mentales,

qu'il entendoit chez nos douces vestales ;

mais de gros mots, et non des plus chrétiens :

car, les dragons, race assez peu dévote,

ne parloient là que langue de gargotte ;

charmant au mieux les ennuis du chemin,

ils ne fêtoient que le patron du vin :

puis les Gascons et les trois péronnelles

y concertoient sur des tons de ruelles :

de leur côté, les bateliers juroient,

rimoient en dieu, blasphémoient et sacroient.

Leur voix stylée aux tons mâles et fermes,

articuloit sans rien perdre des termes.

Dans le fracas, confus, embarrassé,

Ver-Vert gardoit un silence forcé ;

triste, timide, il n'osoit se produire,

et ne savoit que penser ni que dire.

¶ Pendant la route, on voulut par faveur

faire causer le perroquet rêveur .

frere Lubin, d'un ton peu monastique

interrogea le beau mélancolique:

l'oiseau bénin prend son air de douceur ;

et, vous poussant un soupir méthodique,

d'un ton pédant, répond, Ave, ma sœur .

à cet Ave , jugez si l'on dut rire ;

tous en chorus bernent le pauvre sire .

ainsi berné le novice interdit

comprit en soi qu'il n'avoit pas bien dit,

et qu'il seroit mal mené des commeres,

s'il ne parloit la langue des confreres :

son cœur, né fier, et qui jusqu'à ce temps,

avoit été nourri d'un doux encens,

ne put garder sa modeste constance

dans cet assaut de mépris flétrissants :

à cet instant, en perdant patience,

Ver-Vert perdit sa premiere innocence :

dès-lors ingrat, en soi-même il maudit

les cheres sœurs, ses premieres maîtresses,

qui n'avoient pas su mettre en son esprit,

du beau françois les brillantes finesses,

les sons nerveux et les délicatesses.

A les apprendre il met donc tous ses soins,

parlant très peu ; mais n'en pensant pas moins.

D'abord, l'oiseau, comme il n'étoit pas bête,

pour faire place à de nouveaux discours,

vit qu'il devoit oublier pour toujours

tous les gaudés qui farcissoient sa tête,

ils furent tous oubliés en deux jours ;

tant il trouva la langue à la dragonne

plus du bel air que les termes de nonne.

En moins de rien l'éloquent animal,

(Hélas ! jeunesse apprend trop bien le mal !)

L'animal, dis-je, éloquent et docile,

en moins de rien fut rudement habile :

Bien vîte il sut jurer et maugréer

mieux qu'un vieux diable au fond d'un bénitier :

il démentit les célebres maximes

où nous lisons qu'on ne vient aux grands crimes

que par degrés; il fut un scélerat

profès d'abord, et sans noviciat.

Trop bien sut-il graver en sa mémoire,

tout l'alphabet des bateliers de Loire ;

dès qu'un d'iceux, dans quelque vertigo,

lâchoit un mor... Ver-Vert faisoit l'écho :

Lors, applaudi par la bande susdite,

fier et content de son petit mérite,

il n'aima plus que le honteux honneur

de savoir plaire au monde suborneur ;

et, dégradant son généreux organe,

il ne fut plus qu'un orateur profane.

Faut-il qu'ainsi l'exemple séducteur

du ciel au diable emporte un jeune cœur !

¶ Pendant ces jours, durant ces tristes scenes,

que faisiez-vous dans vos cloîtres déserts,

chastes Iris du couvent de Nevers ?

Sans doute, hélas ! Vous faisiez des neuvaines

pour le retour du plus grand des ingrats,

pour un volage indigne de vos peines,

et qui, soumis à de nouvelles chaînes,

de vos amours ne faisoit plus de cas.

Sans doute, alors, l'accès du monastere

étoit d'ennuis tristement obsédé ;

la grille étoit dans un deuil solitaire,

et le silence étoit presque gardé.

Cessez vos vœux: Ver-Vert n'en est plus digne ;

Ver-Vert n'est plus cet oiseau réverend,

ce perroquet d'une humeur si bénigne,

ce cœur si pur, cet esprit si fervent :

vous le dirai-je ? il n'est plus qu'un brigand,

lâche apostat, blasphémateur insigne ;

les vents légers, et les nymphes des eaux

ont moissonné le fruit de vos travaux.

Ne vantez point sa science infinie ;

sans la vertu que vaut un grand génie ?

N'y pensez plus, l'infame a sans pudeur

prostitué ses talens et son cœur.

¶ Déja, pourtant, on approche de Nantes,

où languissoient nos sœurs impatientes ;

pour leurs désirs le jour trop tard naissoit.

Des cieux, trop tard, le jour disparoissoit.

Dans ces ennuis, l'espérance flatteuse,

à nous tromper toujours ingénieuse,

leur promettoit un esprit cultivé,

un perroquet noblement élevé,

une voix tendre, honnête, édifiante,

des sentiments, un mérite achevé :

mais, ô douleur ! ô vaine et fausse attente !

¶ La nef arrive, et l'équipage en sort.

Une tourière étoit assise au port

dès le départ de la premiere lettre 

là, chaque jour elle venoit se mettre ;

ses yeux, errant sur le lointain des flots,

sembloient hâter le vaisseau du héros.

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En débarquant auprès de la béguine,

l'oiseau madré la connut à la mine,

à son œil prude ouvert en tapinois,

à sa grand' coiffe, à sa fine étamine,

à ses gants blancs, à sa mourante voix,

et mieux encore à sa petite croix.

Il en frémit, et même il est croyable,

qu'en militaire, il la donnoit au diable ;

trop mieux aimant suivre quelque dragon,

dont il savoit le bachique jargon,

qu'aller apprendre encor les litanies,

la revérence, et les cérémonies.

Mais force fut au grivois dépité

d'être conduit au gîte détesté.

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Malgré ses cris, la tourière l'emporte :

il la mordoit, dit-on, de bonne sorte,

chemin faisant ; les uns disent au cou,

d'autres au bras, on ne sait pas bien où :

d'ailleurs, qu'importe ? à la fin, non sans peine,

dans le couvent la béate l'emmene ;

elle l'annonce. Avec grande rumeur

le bruit en court. Aux premieres nouvelles,

la cloche sonne: on étoit lors au chœur ;

on quitte tout, on court, on a des ailes :

«C'est lui, ma sœur ! il est au grand parloir!»

On vole en foule, on grille de le voir ;

les vieilles même, au marcher symétrique,

des ans tardifs ont oublié le poids :

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tout rajeunit ; et la mere Angélique

courut alors pour la premiére fois.

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Chant quatrième

On voit enfin, on ne peut se repaître

assez les yeux des beautés de l'oiseau :

c'étoit raison ; car le fripon, pour être

moins bon garçon, n'en étoit pas moins beau ;

cet œil guerrier, et cet air petit-maître

lui prêtoient même un agrément nouveau.

Faut-il, grand dieu ! que sur le front d'un traître,

brillent ainsi les plus tendres attraits !

Que ne peut-on distinguer et connoître

les cœurs pervers à de difformes traits ?

Pour admirer les charmes qu'il rassemble,

toutes les sœurs parlent toutes ensemble ;

en entendant cet essaim bourdonner,

on eût, à peine, entendu Dieu tonner.

Lui, cependant, parmi tout ce vacarme,

sans daigner dire un mot de piété,

rouloit les yeux d'un air de jeune carme.

Premier grief: cet air trop effronté

fut un scandale à la communauté.

En second lieu, quand la mere prieure,

d'un air auguste, en fille intérieure,

voulut parler à l'oiseau libertin :

pour premiers mots, et pour toute réponse,

nonchalamment, et d'un air de dédain,

sans bien songer aux horreurs qu'il prononce,

mon gars répond, avec un ton faquin :

«Par la corbleu ! Que les nonnes sont folles !»

L'histoire dit qu'il avoit en chemin,

d'un de la troupe entendu ces paroles.

À ce début la sœur Saint-Augustin,

d'un air sucré, voulant le faire taire,

en lui disant : Fi donc, mon très cher frere !

Le très cher frere, indocile et mutin,

vous la rima très richement en tain.

Vive Jésus ! Il est sorcier, ma mere !

Reprend la sœur. Juste Dieu ! quel coquin !

Quoi ! c'est donc là ce perroquet divin ?

Ici Ver-Vert, en vrai gibier de Greve,

l'apostropha d'un La peste te creve !

Chacune vint pour brider le caquet

du grenadier; chacune eut son paquet :

turlupinant les jeunes précieuses,

il imitoit leur courroux babillard ;

plus déchaîné sur les vieilles grondeuses,

il bafouoit leur sermon nasillard.

¶ Ce fut bien pis quand, d'un ton de corsaire,

las, excédé de leurs fades propos,

bouffi de rage, écumant de colere,

il entonna tous les horribles mots

qu'il avoit su rapporter des bateaux ;

jurant, sacrant d' une voix dissolue,

faisant passer tout l'enfer en revue,

les B. les F. voltigeoient sur son bec.

Les jeunes sœurs crurent qu'il parloit grec.

<<Jour de dieu ! ... mor ! ... mille pipes de diables !>>

Toute la grille, à ces mots effroyables,

tremble d'horreur ; les nonnettes sans voix

font, en fuyant, mille signes de croix :

toutes, pensant être à la fin du monde,

courent en poste aux caves du couvent ;

et, sur son nez, la mere Cunégonde

se laissant choir, perd sa derniere dent.

Ouvrant à peine un sépulcral organe:

pere éternel ! dit la sœur Bibiane,

miséricorde ! ah ! qui nous a donné

cet antechrist, ce démon incarné ?

Mon doux sauveur ! en quelle conscience

peut-il ainsi jurer comme un damné ?

Est-ce donc là l'esprit et la science

de ce Ver-Vert si chéri, si prôné ?

Qu'il soit banni ! qu'il soit remis en route !

O dieu d'amour ! Reprend la sœur Écoute,

quelles horreurs ! Chez nos sœurs de Nevers

quoi ! Parle-t-on ce langage pervers ?

Quoi ! C'est ainsi qu'on forme la jeunesse !

Quel hérétique ! ô divine sagesse !

Qu'il n' entre point ; avec ce Lucifer,

en garnison, nous aurions tout l'enfer.

Conclusion; Ver-Vert est mis en cage :

on se résout, sans tarder davantage,

à renvoyer le parleur scandaleux.

Le pélerin ne demandoit pas mieux.

Il est proscrit, déclaré détestable,

abominable, atteint et convaincu

d'avoir tenté d'entamer la vertu

des saintes sœurs : toutes de l'exécrable

signent l'arrêt en pleurant le coupable ;

car quel malheur qu'il fût si dépravé,

n'étant encor qu'à la fleur de son âge,

Et qu'il portât, sous un si beau plumage,

la fiere humeur d'un escroc achevé,

l'air d'un païen, le cœur d'un réprouvé !

¶ Il part enfin porté par la touriére,

mais sans la mordre, en retournant au port :

une cabane emporte le compere,

et, sans regret, il fuit ce triste bord.

¶ De ses malheurs telle fut l'Iliade.

Quel désespoir ! Lorsqu'enfin de retour

il vint donner pareille sérénade,

pareil scandale en son premier séjour !

Que résoudront nos sœurs inconsolables ?

Les yeux en pleurs, les sens d'horreur troublés,

en manteaux longs, en voiles redoublés,

au discrétoire entrent neuf vénérables :

figurez-vous neuf siecles assemblés.

Là, sans espoir d'aucun heureux suffrage,

privé des sœurs qui plaideroient pour lui,

en plein parquet, enchaîné dans sa cage,

Ver-Vert paroît sans gloire et sans appui.

On est aux voix ; déjà deux des sibylles,

en billets noirs ont crayonné sa mort ;

deux autres sœurs, un peu moins imbécilles,

veulent, qu'en proie à son malheureux sort,

on le renvoie au rivage profane

qui le vit naître avec le noir brachmane ;

mais de concert les cinq dernieres voix,

du châtiment déterminent le choix :

On le condamne à deux mois d'abstinence,

trois de retraite, et quatre de silence ;

jardins, toilette, alcoves et biscuits,

pendant ce temps lui seront interdits :

ce n'est point tout, pour comble de misere,

on lui choisit pour garde, pour geoliere,

pour entretien, l'Alecton du couvent,

une converse, infante douairiere,

singe voilé, squelette octogénaire,

spectacle fait pour l'œil d'un pénitent.

Malgré les soins de l'Argus inflexible,

dans leurs loisirs souvent d'aimables sœurs,

venant le plaindre avec un air sensible,

de son exil suspendoient les rigueurs :

Sœur Rosalie, au retour de matines,

plus d'une fois lui porta des pralines ;

mais, dans les fers, loin d'un libre destin.

Tous les bonbons ne sont que chicotin.

¶ Couvert de honte, instruit par l'infortune,

ou las de voir sa compagne importune,

l'oiseau contrit se reconnut enfin :

il oublia les dragons et le moine ;

et, pleinement remis à l'unisson

avec nos sœurs, pour l'air et pour le ton,

il redevint plus dévot qu'un chanoine.

Quand on fut sûr de sa conversion,

le vieux divan, désarmant sa vengeance,

de l'exilé borna la pénitence.

De son rappel, sans doute, l'heureux jour

va pour ces lieux être un jour d'allégresse ;

tous ses instants donnés à la tendresse,

seront filés par la main de l'Amour.

Que dis-je ? hélas ! ô plaisirs infideles !

ô vains attraits de délices mortelles !

Tous les dortoirs étoient jonchés de fleurs,

café parfait, chansons, course legere,

tumulte aimable, et liberté pléniére ;

tout exprimoit de charmantes ardeurs,

rien n'annonçoit de prochaines douleurs :

Mais, de nos sœurs, ô largesse indiscrete !

Du sein des maux d'une longue diete,

passant trop tôt dans des flots de douceurs,

bourré de sucre, et brûlé de liqueurs,

Ver-Vert, tombant sur un tas de dragées,

en noirs cyprès vit ses roses changées.

En vain les sœurs tâchoient de retenir

son ame errante et son dernier soupir ;

ce doux excès hâtant sa destinée,

du tendre amour victime fortunée,

il expira dans le sein du plaisir.

On admiroit ses paroles dernieres.

Vénus, enfin, lui fermant les paupieres,

dans l'Élysée, et les sacrés bosquets,

le mene, au rang des héros perroquets,

près de celui dont l'amant de Corine

a pleuré l'ombre, et chanté la doctrine.

Qui peut narrer combien l'illustre mort

fut regretté ? La sœur dépositaire

en composa la lettre circulaire,

d'où j'ai tiré l'histoire de son sort.

Pour le garder à la race future,

son portrait fut tiré d'après nature .

Plus d'une main, conduite par l'amour,

sut lui donner une seconde vie

par les couleurs et par la broderie ;

et la Douleur, travaillant à son tour,

peignit, broda des larmes à l'entour.

On lui rendit tous les honneurs funebres,

que l'Hélicon rend aux oiseaux célebres.

Au pied d'un myrte on plaça le tombeau

qui couvre encor le Mausole nouveau :

là, par la main des tendres Artémises,

en lettres d'or, ces rimes furent mises

sur un porphyre environné de fleurs :

en les lisant on sent naître ses pleurs :

«Novices, qui venez causer dans ces bocages

à l'insçû de nos graves sœurs,

un instant, s'il se peut, suspendez vos ramages ;

apprenez nos malheurs.

Vous vous taisez : si c'est trop vous contraindre,

parlez ; mais parlez pour nous plaindre ;

un mot vous instruira de nos tendres douleurs:

Ci gît Ver-Vert, ci gisent tous les cœurs.»

On dit pourtant (pour terminer ma glose

en peu de mots) que l'ombre de l'oiseau

ne loge plus dans le susdit tombeau ;

que son esprit dans les nonnes repose,

et qu'en tout temps, par la métempsycose,

de sœurs en sœurs l'immortel perroquet

transportera son ame et son caquet.

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